Ahora
sé que elegí bien la palabra: «Esclava, esclava». Pude decir
sencillamente: «Dile que sí, que estoy de acuerdo». O responder: «El
sabe que estoy a sus órdenes». O preguntar: «¿Acaso Dios tiene que
pedirme a mí permiso?» Pero dije: «He aquí la esclava», sin comprender
hasta qué punto me convertía en lo que estaba diciendo, en alguien a
quien arrastrarán siempre con los ojos cerrados por túneles oscuros que
jamás entenderá. Conducida del gozo al dolor, del dolor al espanto, del
espanto a este vacío de ahora en el que mi corazón es un lagar molido,
un cesto de cenizas, una cadena de muertes. Si sabías que esto acabaría
así, ¿por qué elegiste una madre? ¿Por qué no naciste como el pedernal,
en la montaña, en lugar de entrar en el pobre seno de una mujer que no
podría soportar tanta desgarradura?
Todas las madres dicen: «Los hijos son difíciles de entender, crecen,
crecen; tu crees saber hasta la más mínima de las arruguitas de su cara.
Y un día descubres que han crecido tan desmesuradamente que no acabas
de creerte que un día han estado dentro de ti. Pero tú… Es como
si hubiera engendrado un gigante, parido una montaña, albergado dentro
todas las cordilleras del universo entero. Siempre supe que me
desbordarías. Cada vez que en tu vida quise descender al fondo de tus
ojos entendí que me perdía por los vericuetos de tu alma. Tú eras, desde
luego, un hombre. Yo lo sabía como nadie. Pero también más, también un
vértigo a cuya orilla yo no podía ni asomarme. Crecías, crecías, como si
tuvieras que vivir muchos años dentro de cada uno de los tuyos, como si
te sobrase alma y la pobre piel que la ceñía fuera a estallar en cada
hora. Y Yo, cuando te abrazaba ¿cómo podía abrazarte? Me dolías de tanto
como te olía el alma a vida y a muerte.
Que
vendría el dolor, lo supe siempre. Bien me lo dijo Simeón antes de que
Tú aprendieses a andar. Pero que el dolor fuese esto, no pude ni
sospecharlo: oír el gotear de tu sangre, de «Nuestra» sangre, cayendo
sobre el silencio de esta hora, sonando cada gota con más crueldad que
los mismos martillazos. Se clava en mí el retumbar de cada gota, como un
clavo que me penetra dentro, dentro, dentro, más dentro, allí donde el
alma está en carne viva. ¡Ah, tus manos! Yo las vi gordezuelas,
buscando mi pecho, enredando en mi pelo, besadas, mordisqueadas por mí,
rubias de trigo nuevo, tendidas para acariciar mi rostro, partiendo el
pan por mí amasado. ¿Y estaba preparándolas yo para ese hermano clavo
que acabaría poseyéndolas, destrozándolas, desgarrándolas como abrías Tú
el pan?
Hijo,
hijo, perdóname, perdóname por seguir viva cuando Tú estás muriendo,
Perdóname por no saber decirte nada en esta hora, por no saber ni orar,
por tener el alma como el desierto de los desiertos, por no saber ni
estar contigo, por no tener en esta hora otro oficio que el de estar
cansada y decirte: hijo, hijo, hijo. He entrado en el túnel de
Dios. Y está oscuro. A los dos nos ha abandonado. Y ni siquiera nos ha
abandonado juntos. Encerrado cada uno en su abandono como en un «bunker»
de piedra, en dos vacíos gemelos pero separados.
Conocía la noche de la fe, pero nunca creí que fuera tan profunda. Ni
una sola ventana con luz en el alma. Sólo creer, creer, apretar los
puños del alma, esperar, agarrarte a los barrotes de tu cárcel, entrar
en las entrañas de la oscuridad. Sin ángeles, sin voces de lo alto. Sólo
la noche y el seguir escuchando el golpear feroz de los martillazos
como látigos. Y el galopar de la muerte que se acerca. Y ojalá fueran,
al menos, dos muertes las que se acercan.
«Dios
te salve, María, dijo el ángel. ¿Salvarme? ¿No es acaso ahora cuando
tendría que salvarme y salvarte? ¿Llena de gracia quería decir llena de
dolor y de muertes? ¿La gracia es esta espada que nos pulveriza?
Gabriel, Gabriel, ¿dónde te has metido? Y si al menos ahora
viviera José… Ah, José, amor mío, ¡qué daría yo ahora por tenerte junto a
mí y reclinar mi cabeza en tu hombro! En la noche no hay nada. Sólo la
noche. Y la certeza de que el sol vendrá mañana. Pero, ¿cuántos siglos
faltan para mañana? Dímelo, hijo, respóndeme: ¿Es que siempre hay que
salvar con sangre? ¿tan hondos son los pecados de los hombres que sólo
pueden borrarse con manos y frente desgarradas?
Yo acaricié tantas veces tu frente cuando, de niño, tenías fiebre. Pero las espinas, no, nunca pude imaginarlas. Salíamos
al campo, corrías, jugabas con las zarzas. «No vayas a pincharte» Y
reías, reías. Yo te veía crecer siempre con miedo. Ah, poder encerrarte
para siempre en la infancia, retenerte, disfrutarte. ¿Por qué crecen los
hombres, a dónde van, qué prisa tienen? ¿Qué les lleva a la muerte?
¿Una misión será más fuerte que la vida? Tu corazón estuvo siempre
tirado, arrastrado por invisibles caballos, como por un hilo que te
sujetara desde la eternidad. Tenías que salvar. Como si todas las otras
vidas fuesen más importantes que la tuya. Te veo yéndote, como si fuera
un pecado cada hora dedicada a ser feliz. «Si el grano no muere, es
infecundo», decías. Y tenías que subirte a la cruz, como un suicida,
como un amante, enterrándote, sin que entendieran tu entrega ni tus
propios apóstoles. Esos pobres que han acabado fallándote. ¿Es que no lo
supiste desde siempre? Veo el rostro de Judas, ese muchacho asustado
que parecía temblar cada vez que oía la palabra «amor». Me habría
gustado ser su madre. Tal vez, entonces… Cuánto le quise y le temí.
Escuchaba
tus palabras no como quien las bebe, sino como quien las cuenta, como
quien las numera con el alma retorcida. Y ahora, ¿dónde está? ¿dónde
estás, Judas, hermano mío, hijo mío? Tu aullido es la gran sombra de
esta tarde, un viento helado, una noche de invierno, una sed imposible.
Hiel y vinagre suben por mi boca. Y Tú, pequeño mío, ¿por qué agitas
ahora la cabeza? ¿qué nube de murciélagos quieres espantar de tu mente?
No, no tengas miedo: el Padre tiene que estar orgulloso de ti, como ,o
está tu madre. Has cumplido, has cumplido y El lo sabe, aunque esconda
su rostro. Yo sé y Él sabe que has sido un valiente, digno de ser lo que
eres: mi hijo y mi Dios. Ese Dios diminuto cuyo cuerpo lavé yo
tantas veces, cuyas manos creadoras y pequeñitas cabían en las mías. Me
quedaba mirándote y pensando: No es posible, no es posible que «esto»
sea Dios; y tu boquita me hacía daño al mamar. Ea, ea, mi Dios. Aquella leche iba volviéndose sangre de Dios, la misma que ahora derramas.
¡Pero
dejadle morir al menos! Muere por vosotros, ¿no lo entendéis? Un hombre
puede ser redimido mientras se carcajea de su Redentor. La Humanidad es
ciega. Ceguera. Un océano de ceguera nos rodea. ¡Si al menos supieran a
Quien están matando! Tú jugabas a mi lado como los demás niños. Y nadie
sospechaba. Como ahora. Si hubieran sabido con Quien jugaron, a Quien
crucifican, morirían de espanto. Mejor que ni siquiera lo imaginen,
pobres, pobres hombres. Pero yo no puedo permitirme el lujo de estar
ciega. Yo sé. Yo mido el volcán sobre el que caminamos, el vértigo de
Dios, la página que gira el Universo.
¿Te
duele, niño mío? ¡Ah, si al menos volvieras hacia mí esos tus ojos
misericordiosos! Pero lo entiendo: ahora estás redimiendo. ¿Qué tiempo
podría sobrarte para sentimentalismos? No, no tengo yo derecho a robar a
los hombres ni una sola esquirla de tu muerte. Aunque también mueres
por mí. También yo necesito de su sangre. Me redimes con la que te
presté. ¿Y ahora? ¿No es demasiado, hijo, lo que me estás pidiendo?
¿Habiendo sido madre tuya, cómo podría serlo de tus asesinos? Pero si
fui esclava una vez, seguiré siéndolo. Que entren, que entren en mi
seno. Se ha desgarrado tanto en esta hora, que ya me caben todos.
Y
Tú, descansa hijo. Deja caer de una vez tu cabeza. Y descansa en la
muerte. Ella no te hará daño. No podrá vencerte. Cruzará por tus venas,
triturará tu sangre, pero Tú tienes tanta vida en ti que ella no durará
mucho sobre tus dominios y se irá, derrotada, asombrada de haber podido
estar alguna vez sobre su Dios. Y yo cuidaré tu cuerpo. Iré
quitándole una a una las espinas, besándote las llagas, cerrando tus
ojos, aunque al hacerlo el universo se oscurezca. ¡Ah, si pudiera volver
a llevarte dentro, ah, si pudiera parirte otra vez y no sólo tenerte
derrumbado sobre mis pobres brazos! Descansa, hijo. Y vuelve, vuelve
pronto. Y si puedes, regresa con todas tus heridas, para que ni yo ni
nadie lo olvidemos, tanto amor, tanto amor. Vuelve con todas tus
sangrientas condecoraciones, hermano nuestro, hijo mío, mi Dios.
José Luis Martín Descalzo
Publicado en ABC, 1988.
